Как хрупок сосуд невесомой души,
Истёзанный ветром, изрезан дождём.
Грубее касания рук с каждым годом,
Всё меньше свободы ребёнку внутри.
И бункером стала детская комната.
«В конце, говорят, воспаряет душа,
Ребёнок свободен... оков жёсткой плоти».
Попробуй-ка в зеркало ты посмотри —
Во взгляде горит огонёк непоседы?
С годами бабочки тускнеют
© Copyright: Иван Хархардин, 2025
Свидетельство о публикации №125111800810
Свидетельство о публикации №125111800810
Рецензии