Выстрел вспугнул ворон на ветке,
Небо заряжено серым дождём.
Останки, в деревянно-цинковой клетке,
Опускаются в глинозём.
Здесь по чёту гвоздики, не розы,
Лица — Господи не приведи!
И из глаз, раскрасневшихся, слёзы,
Заменяют на годы дожди...
Комья в крышку – для сердца сбоя,
Свечи держат цветок огня.
Они все для страны – герои,
А для матери — сыновья.
А потом, под горючую воду,
Вспоминают улыбку его,
И глаза, что в колор небосводу,
А потом... А потом ничего…
Залпы, как отголосок боя,
На щеках остаётся соль.
Мы желаем ему покоя,
Так свою забивая боль.
Это страшное слово "жили",
И к портрету живые штрихи...
Они кровью своей искупили,
И свои, да и наши грехи.
Нам бы всем, твёрдо помнить про это,
Но мы люди, не образа.
А на нас, средь венков, с портрета,
Голубые его глаза...
17.11.25
#Прощание #АС #Друг #Лис
Прощание
© Copyright: Игорь Лис Гольцов, 2025
Свидетельство о публикации №125111800080
Свидетельство о публикации №125111800080
Рецензии