Поэма стального мастерства

Грохочи,
цех!
Металлом пой!
Слесарь —
не профессия,
а звание!
В руке его
промасленной,
стальной,
ключ —
будто скипетр
мироздания!

Зажав в тиски
кусок сырой
руды,
он смотрит
хитро,
с прищуром дерзким.
Ему
не до болтовни
и ерунды —
он мыслью
режет
резче резки!

Сверло
запело,
вгрызаясь в плоть
металла!
Стружка
вьётся
золотой змеёй!
Эх,
сколько вас,
железок,
пропадало,
пока не встретились
с его
рукой!

Сварка —
вспышка!
Слепящий фейерверк!
Маска —
словно забрало
у Бога!
Он —
демиург,
спустившийся с небес,
чтоб гайке
указать
её дорогу!

Но вдруг —
затык!
Резьба пошла
не в такт!
И в сердце слесаря —
тревоги
громыхание!
«Какого лешего?!» —
рычит,
входя в контакт
с извечным
браком
мироздания!

«Где штангенциркуль?!
Где мой
керн?!»
Гремит,
как Зевс,
метая молний связки!
Слесарное искусство —
это нерв!
Это —
поэма
в литрах смазки!

Так выпьем же
не чая,
а компрессии!
За допуски,
посадки
и за фаски!
Слесарь —
поэт
железной поэзии!
Герой
без пафоса
и лишней сказки!

Его станок —
не просто
    агрегат!
А кафедра,
трибуна,
эшафот!
Где он —
и царь,
и Бог,
и акробат,
вершащий
детали
круговорот.

18.11.2025

Залман Шкляр
https://t.me/zspoetry