Бес-таланный

Во мне живёт тот бес-таланный
Да только свет его чудесен.
Он неумелый, запоздалый
А всё ж родной — как весь Есенин.

Писал он просто, без ухваток,
Как в сердце слышалось — так пел.
И пусть за мастерство — не плата,
Зато он с песнями летел.

И я такой же — с полурук,
Чуть полуслова,
С полдороги.
И что судьба ни приготовит —
Иду и не теряю ноги.

Вот я иду
Тропою узкой,
Где каждый шаг — как первый снег.
И боль, и радость — всё по-русски,
Чуть-чуть не громко, но — навек.

В груди живёт
Всё та же хрупкость,
Что в наши дни — почти что грех.
Но если б воспевали глупость —
Что согревало бы нас всех?

Пускай я — бес-таланный, малый,
Не в злате жил, не в славе рос…
Зато душой — как тот усталый
Есенин, что любил всерьёз.

Любил он мир
За каждый вздох,
Берёз осенних
Наготу,
За тихий шёпот
Небосвода,
За русской жизни
Простоту.

И я люблю.
И мне в достаток
Что есть во мне,
В моих стихах —
Для вас же
Полная загадок,
Но настоящая
Строка.