Ему лгут края блюдец –
слоем гущи и влагой.
…До заснеженных улиц –
полувдох,
и полшага.
Он уже не смеётся:
будто не было лета…
…Небо косо плюётся, –
серой ватой одето.
Ещё зелень в растеньях.
Ещё греются скалы…
Только он – неврастеник,
и ему уже…
…мало!..
Он не век – сумасшедший:
он в е с н е! ещё служит.
…И ¬– п а р и т! над «ушедшим», –
понимаете? –
…к р у ж и т.
***
© Copyright: Геннадий Борисович Строганов, 2025
Свидетельство о публикации №125111807227
Свидетельство о публикации №125111807227
Рецензии