Монолог о Боге

Как шептали губы Твое имя,
Когда резали мне грудь стальным ножом,
И душа была неудержима,
Между небом и землей, добром и злом.
Это Имя — больше, чем молитва.
Это — якорь в ледяной воде.
Это — соль, которой после бритвы
Посыпают рану. И нигде
Нет спасенья. Только эти слоги,
Словно код от запертых дверей
В те края, где подводя итоги,
Смерть становится в разы честней.
И пока крошили позвонки мне,
И пока сознание текло,
Я шептал Твое простое Имя
Всем смертям и ангелам назло.
Ибо что им, ангелам, до грязи,
До распада плоти, до кишок?
Их удел — сиянье в одночасье,
Мой — кровавый выблевать смешок
На сапог конвойного. И в этом
Больше правды, чем в сиянье сфер.
Я иду путями, что Заветом
Выжжены на коже. Например,
Не убий. Но вот меня — добили.
Не украдь. Но жизнь мою — дотла.
И в ошметках праха, в липкой пыли
Тора — зеркало, что смотрит на меня.
И в зрачке, где гаснет перспектива,
Где пейзаж скукожился до точки,
Я читаю молча, сиротливо
Букв священные, корявые крючочки.
Имя — больше, чем четыре буквы.
Это — вдох, когда вокруг удушье.
Это — позвоночник, ставший хрупким,
Но хранящий вертикальность в душах.
И когда последний хрип из горла
Вырвется, как птица из гнезда,
Я пойму, что смерть меня не стёрла.
Я пойму, что выжил навсегда.

18.11.2025
Залман Шкляр
https://t.me/zspoetry