Глупая жизнь Короткий рассказ

+
Люси жила в семье рыбака. Ей хотелось в большой город. Подальше от воды. Ещё дальше, чем находилось от воды небо.

Хотелось городского шума. И чтобы пыль в воздухе была вполне осязаема. Чтобы её возможно было потрогать руками.

Чтобы, когда кто-нибудь крикнул «Люси!», она не спешила оборачиваться.

Сколько этих Люси могло быть на каждом шагу. Шаг – Люси. Ещё шаг – ещё Люси. И ни одна Люси не знает другую. Не знает, потому что всех узнать невозможно. 

Мать Люси плела корзины. Из соломы. Всю жизнь, сколько Люси себя помнила. А помнила она текстуру плетённой бежевой соломы и запах морских прибоев, и рыбы. Словно это и была она, Люси.

Все детские годы ей мерещилась по всему дому чешуя рыбы. То в носу у неё защекотало, то отчего-то захотелось почесать себе щёку.

Чешуйки рыбы она часто обнаруживала в прихожей, на одежде. Потом эта чешуя начинала её преследовать всегда и повсюду.

И даже, когда светило солнце. Ей казалось, это чешуйки дневного света.
 

—  Брось! Сколько можно здесь жить? — Сказала она своему другу. —  Если ты хочешь, чтобы мы всегда были вместе, а не только в школе, за партой, тебе придётся стать кем-то.

—  Кем? —  Спросил Камилл.

—  Кем-то. Кем-то, кто больше, чем эти рыбацкие лодки, и чем всё то, что делает человек своими руками. Ну вот, скажи, здесь кто мы с тобой такие? Загорелый мальчик и девочка в трусах и майке.

—  В шортах и топике. —   Сказал Камилл, и спросил:

—     А тебе какая музыка больше нравится?

—  Та, которая в моде. Модные треки. А тебе?

—  А мне… Когда на небольшом столике выставлены фужеры с водой. Музыкант, касаясь фужеров пальцами, извлекает звуки. Я никогда не понимал, как можно играть на фужерах с водой. Но я пробовал… Пробую.
 
—  Ты нормальный? Какие фужеры? Я тебе о том, чтобы уехать отсюда! Как до тебя ещё донести эту мысль? Уехать. Слинять. Смотать удочки.

—  У меня есть одна ценная вещь. Нужно будет продать её, и тогда…

—  И что же это за вещь?

—  Это коллекционная редкая бабочка.

—  Знаю. Видела такие. С красивыми крыльями, и в гробу из стеклянных рамочек.

—  Вот продам её, и тогда…

—  Всё-равно тебе на большой город не хватит. —  Заверила она.

—  Этого должно хватить для начала, чтобы как-то зацепиться.

—  Люси помотала головой. Её белые кудри разлетелись по лицу и плечам.

—  А я вчера книгу дочитала, называется «Другая жизнь».

—  Ну и как?

—  Хорошо.

—  Хорошо?

—  Пишет хорошо. Ну, так. Не плохо.

—  Не плохо и хорошо это большая разница.

Люси пожала плечами.

—  Может, ты и прав.

—  А может, нам это только снится?

—  Что снится?

—  Что ты от моря устала. Ладно. Куда пойдём?

—  Пойдём на площадку для выгула собак.

 —  Зачем?

—  Посмотрим, как их там дрессируют.

—  А может к морю?

—  Что я там не видела?

—  Может, побросаем гальку?

—  Тошнит уже!

—  От чего?

—  От моря твоего. Вот, от чего. И вообще. Кидать в море гальку по соннику это к скуке и плохому настроению.

—  Не знаю. Мне нравится. А может, я рассказ напишу. Продам его подороже.

—  И о чём рассказ?

—  Например, о том, как мы с тобой идём сейчас, и разговариваем.

—  Неожиданная идея. Я так и подумала. Значит, ни о чём.

—  Это просто желание покинуть море.

—  И что?

Вот в этом желании соль рассказа.

—  И как же ты его назовёшь?

—  Назову его «Море и жизнь».

—  Глупая жизнь.


За разговорами они не заметили, как вышли к морю.

—  Давай, кто дальше закинет гальку. —   Предложил Камилл.

—  Твоя галька пролетит дальше, у тебя руки длиннее. 

—  Нет. Я бросаю дальше, потому что я заранее рисую себе это в голове. И вообще, не сравнивай. Просто пускай она летит.

Они одновременно закинули в море каждый свою гальку.

В ответ море пошло на них волной.







(Авторский фотоколлаж)