Арбат...

Окуджаве

Мой город заштопан, как старая куртка,
Нитками улиц и замшею стен.
Трудно без денег, но труднее без друга
Пусть и большая карьера взамен.

Мыслями память-трамвай громыхает,
Напоминая, что я сделал не так
И всё, что не умерло — жить продолжает,
Скоропостижно не сгинув во мрак.

Москвы зеркала — осенние лужи,
Где Солнце — всего лишь неона фонарь.
И нет никого, кто нам нынче не нужен,
Каждый здесь юн и немножечко стар.

И в ЦДЛ, где привычны так споры,
Заждался нас дружеский пир,
Где каждый бумажной достоин короны,
Где каждый — творец и, конечно, кумир.
 
Где на салфетках в пятнах помады,
Мы пишем стихи, что рождались в обед.
Нам хочется правды, как лучшей награды,
Чем просто оставить в жизни свой след.

Москвы зеркала — осенние лужи,
Где Солнце — всего лишь витрины фонарь.
И нет никого, кто нам нынче не нужен,
Каждый здесь юн и немножечко стар.

Город привычен, как старая песня,
Чьи ноты стали нам сердцем давно.
Копим обиды, где больше не тесно,
Растеряв всех своих, да не своё.

Отпускаем мы юность, как шарик летящий,
Над панелями крыш в сырой вышине.
Закон — это помнить, что ты настоящий
Хоть и виски уже в седине.

И покуда горят в ночи эти окна —
Нас город не выдаст, как старый солдат.
А ты не грусти. Мы лишь немного
Устали, мой друг, мой верный Арбат.