Часы здесь лишни

Деревня дня, совсем у ноября,
в закат, в серебряные капли,
плывёт оскал на мачте корабля,
кровавый зверь, а на ножищах лапти. 
Окно, кровать лучом обожжено,
вечерний чай, малиновая кружка,
усталое лицо, божественно немо,
и завиток у тоненького ушка.
Печурки свет, на вечер будут угли,
погладить утюжком ночное полотно,
поддать тепло, тут вам не город Углич,
морозит в ночь дырявое окно.
Осенний день мигнув забрался в угли,
в печи, нахохлился, зарос,
и вот уже трещит, любимец публик,
как будто продолжает и в засос.
Сидит жена задумчиво без света,
что видит взгляд, у сердца замело,
вздохнув звонит, что в доме у поэта,
смешок завис, но видимо хмело.
Мой воздух сед, ему теперь всё дико,
наказы, вздохи, царское тепло,
из памяти уходят жизни лики,
их не догнать, ведь сломано весло.
И мой, когда -то голос отзвучит,
сегодня я ещё пою куплеты,
а нить меж нами будем чтить,
она жива, дрожит при белом свете.
Ты в чистоте, вечерний поцелуй,
в твоей лачужке завтрашнее утро,
ах если б рядом, к ушку - не балуй,
но это всё сейчас не камасутра.
Простая жизнь, в деревне нет судей,
лишь пересуды от весёлой вишни,
здесь взмах бровей, как будто молодей,
и все часы стоят, они ведь лишни.