Зарисовка

Вот, прибран к осени погост.
Шагают, молча, по просёлку.
В который раз. Обычай прост:
Суббота. Их прошло уж столько!
И после, дома, помянув,
Он – сына, а вдовица – мужа,
Спать разошлись, лишь дом замкнув,
Переживая сердца стужу.
Уж третий год тоска грызёт,
Всю душу, подлая, изводит.
И сон к обоим не идёт,
Хотя уже стемнело, вроде.
А после, вспыхнул в ней протест
Той смерти, вставшей на дороге,
Прорвался гордости замес,
Для жизни в путь, встаёт на ноги.
Нет! Я - пока, не умерла!
И на любовь ещё способна,
И милому была верна,
Но сколь в печали жить подобной!
И он, измученный, не спал.
Её увидев у постели,
Не удивился, хоть не звал,
Стыдясь просить, на самом деле.
И вот они, нога к ноге,
Сжигают горечь жизни жаром.
И радость их невдалеке,
И, оказалось, что – не старый!
Но ни на йоту, в нас с тобой,
Не будет места брани слову!
Сложилось всё - само собой:
Живое - тянется к живому!