Хирург и Смерть

В стерильной белизне, под лампой без теней,
Где каждый вздох и звук становятся слышней,
Стоит хирург. В его руках тончайший скальпель-сталь.
А за плечом, незримо, дышит Смерть-печаль.

Она пришла без стука, в тишине палат,
Где жизнь и угасанье свой вершат парад.
Ей дела нет до клятвы, до седых волос,
Она пришла забрать, решив немой вопрос.

Хирург спокоен. Взгляд его как лёд.
Он знает, гостья ждёт, она не отойдёт.
Их поединок вечен, их борьба стара,
Как первая на свете рана и сестра.

«Ты снова здесь, Костлявая? он шепчет, не дыша,
Пришла забрать ту душу, что ещё свежа?
Но этот стол мой мир, моя передовая.
Здесь я закон, я бог, тебя не признавая».

Смерть усмехнулась криво, тенью на стене:
«Зачем же спорить, доктор? Ты подобен мне.
Ты так же режешь плоть, вторгаясь в естество,
И от твоей ошибки, смерти торжество».

«Неправда, он ответил, зажимая срез,
Я возвращаю то, что ты крадёшь с небес.
Я штопаю надежду, латаю хрупкий свет,
Чтоб человек сказал тебе упрямо: "Нет!"»

Игла танцует в пальцах, нить ложится в шов,
Сшивая край у бездны, край последних снов.
А Смерть стоит и смотрит, как его рука
Ведёт свою войну за каждый вздох, пока...

Пока не дрогнет сердце, не забьётся вновь,
Толкая по сосудам обновлённую кровь.
Монитор оживает, прерывая тишь,
И Смерть вздыхает, «Ладно... Ты опять хитришь».

Она скользнула к двери, лёгкая, как дым.
«Я загляну попозже. К пациентам остальным.
А ты работай, доктор. Твой недолог век.
Ведь даже ты, спаситель, просто человек».

Хирург снимает маску. На лице усталость, пот.
Он победил сегодня. Завтра новый счёт.
И снова встанет молча, скальпель взяв в ладонь,
Чтоб вырвать чью-то жизнь из вечности в жизненный огонь.