Я осенью считал себя поэтом,
Считал, но был Лебядкина смешней.
Наш город миновало бабье лето
За неименьем восьминогих швей.
Читал я вирши с крыши гаража,
Исписанного кельтскими крестами,
Плюясь и строчки путая местами,
Дыша в кулак и на ветру дрожа,
Стихи под стать погоде— злая морось—
Нет мыслей— есть галимые понты,
Но мне внимала молодая поросль
Окрестной развесёлой гопоты.
А Вельзевул, мой вечный импрессарио,
Изгнанья дух, вернувшийся в увал,
Мне чёрный хлеб с улыбочкой присаливал
И в чай коньяк украдкой подливал.
Я осенью считал себя поэтом
© Copyright: Ярослав Киреев 69, 2025
Свидетельство о публикации №125111805421
Свидетельство о публикации №125111805421
Рецензии
