Мой мир - мои портреты, мой наркотик,
Их было много, я - всегда была одна.
Марлен, писательница! Думали от бога?
Хм, нет, меня и сотворил, и с ложечки кормил - лишь сатана.
Портреты никогда мне не дерзили
Они лишь преклонялись предо мной,
Твои кинжалы в сердце прямо били
Мой фокусник, творец, убийца мой.
Твоя энергия мою взрывала сингулярность,
Портреты стали ненавистны - я ушла.
Все это вздор, нелепость или же спонтанность?
Что потеряла я теперь и что нашла?
Я шла по улице, шептал мне дождь: все бред, не точно,
Фонарь погас, устав от бесконечной болтовни,
Он скуп был на советы даже ночью
Сколько шагов от взрыва до любви?
Чем наполняется в груди бездонный вакуум?
Откуда тяжесть плавающего сна
И мысли: где он? что с ним? как он?
Правда одна: я сердца лишена, а он лица.
Перо в руке предательски дрожало.
Игра запущена. Три… два… один… начало.
Марлен. Сколько шагов от взрыва до любви?
© Copyright: Мис Лана, 2025
Свидетельство о публикации №125111803130
Свидетельство о публикации №125111803130
Рецензии