Вино и танец. Бит стучит в висок.
Потом — намаз, лицом уткнувшись в коврик.
Ты делишь сутки на «порок» и «Бог»,
И каждый день — как новый черновик.
Под платьем пуш-ап — вызов, а не стыд,
Что давит в грудь, покоя не давая.
Он — как ловушка, как хмельной дурман,
Что спорит с робкой верой и надеждой.
Икона смотрит. Взгляд её глубок,
В нём отражается твоя тревога.
Лежат на тёмном лике чётки — упрёк,
Сжимая в узел веру и разлуку.
Ты ищешь правду среди разных слов,
Но каждый выбор — выстрел и ожог.
Душа — как на распутье двух дорог,
Где Бог и Дьявол спорят на рассвете.
Раскол
© Copyright: Божен Сиянов, 2025
Свидетельство о публикации №125111802419
Свидетельство о публикации №125111802419
Рецензии