Сброшенный пиджачок

Мир не сошёл с ума. Он просто был таким.
Дышал огнём вулканов, выл ветрами,
Был первобытным, диким и нагим,
И говорил на языке цунами.

Он был грозой, что рушит города,
И засухой, что выжигает травы.
Он был инстинктом, жаждой, был всегда
Свободен от придуманной управы.

А это мы, в наивности своей,
Пытались натянуть на зверя фраки,
Учить его манерам, быть добрей,
Скрывая кровь и первобытный мрамор.

Мы шили галстук из туманных рос,
Костюм стянули с плоти наших пашен,
И задавали вежливый вопрос,
Когда ответ был очевидно страшен.

Мы строили хрустальные дворцы
На склоне действующего вулкана,
И верили, что мы — его творцы,
Не замечая шрамов и обмана.

Но зверь есть зверь. Он сбросил пиджачок,
Что жал ему в плечах тысячелетья.
И сделал к правде яростный скачок,
Срывая маски, путы, междометья.

Мир не сошёл с ума. Он просто снял костюм.
И в первозданной, яростной свободе
Явил нам свой неукротимый ум.
Он был таким. Он просто стал собою.