Ноябрь приходит медленно и жёстко —
как правда, от которой не уйти.
Он холодом сшивает тонкой стёжкой
все раны, что не в силах мы спасти.
Он пахнет затуманенной тоскою,
сырой землёй и сдавленной судьбой.
И пеплом слов, которых мы не стоим,
и тенью тех, кто был когда-то… свой.
Ноябрь не плачет — он уже отплакал.
Устал кричать. Устал шептать в ночи.
Он ставит в сердце медленный, но факел —
чтоб помнить то, что лучше бы забыть.
Он длинный, как дорога без обочин,
где фонари дрожат, как старый страх.
И кажется — ещё чуть-чуть, и сточит
он душу, как зима сточила снег в степях.
Но в этой серости есть странное спасенье:
когда так пусто, что не больно жить,
и тишина — не наказанье,
а мгновенье,
в котором можно
выдохнуть,
забыть.
И стать чуть легче.
Чуть светлей.
Невольно.
Пока ноябрь смотрит в глубину.
Пока его прохладное «довольно»
стирает в сердце лишнюю вину.
Ноябрь..
© Copyright: Вайнер Эстер, 2025
Свидетельство о публикации №125111802183
Свидетельство о публикации №125111802183
Рецензии