Дешёвая драма

В потёртых кулисах бульварного шума,
Где свет от софитов так холоден, слеп,
Я снова играю, о чём-то задумав,
Свой самый нелепый, дешёвый вертеп.

Твой взгляд — по сценарию, строгий и властный,
Мой стон — по команде, чуть слышен, дрожит.
И кажется, мир этот, лживый, несчастный,
Лишь нам с тобой, в сущности, и принадлежит.

Мы роли свои, как костюмы, надели,
Заученный текст произносим легко.
Но что, если мы и впрямь не хотели
Быть так безнадёжно, так далеко?

Ты должен кричать, я — ронять слёзы градом,
Но губы мои ищут только твои.
И я улыбаюсь, когда плакать надо,
Ломая законы бездарной игры.

Смотри, наши тени на стенах обшарпанных
Сплелись в одну, будто им дела нет
До криков режиссёра, до плёнок порванных,
До реплик, что мы повторяем сто лет.

Я чувствую кожей — ты тоже не в роли,
Когда рукавом мне стираешь слезу.
И в этом притворстве, до скрежета, до боли,
Я правду одну сквозь помехи несу.

Прошу, позабудь все слова и условности,
Что вписаны в нашу дешёвую драму.
Ведь если отбросить пустые подробности,
Я просто люблю тебя. Очень. Упрямо.

И пусть говорят, что играем мы скверно,
Что чувствам таким не положен финал.
Я знаю одно — совершенно неверно,
Что ты меня будто случайно узнал.

Давай же допишем последнюю сцену,
Где нет ни разлук, ни обиды, ни слёз.
Где мы, настоящие, вышли на сцену,
И всё, что играли, вдруг стало всерьёз.