Дождь идёт, как хмырь понурый.
Кепка, с пьяна, набекрень.
Мол, сорвались шуры -муры...
Всё бормочет: "Что за хрень?"
Да ещё приправлен снегом,
Не ахти каким, но всё ж...
Ночь-невмочь, фонарь, аптека...
Жизнь не песня, а скулёж.
Как его я понимаю.
Сам такой - в упадке сил...
То - как Библию читаю,
То - как лишнего хватил.
И кому я, нахрен, нужен?
День и ночь, всегда один.
Головою не контужен,
Вот с удачей - всюду клин.
Не печалься, сырь со снегом,
Верю я - пройдёт она,
По, житью- бытью, сусекам
Чёрной блажи полоса.
ноябрь 2025
Дождь идёт...
© Copyright: Алексей Кириллович Вороной, 2025
Свидетельство о публикации №125111801281
Свидетельство о публикации №125111801281
Рецензии