Храни его, Господи!
Слышишь?!
Храни!
От стали, что воздух сечёт на осколки.
От тех, кто в прицелах расплавил все мирные дни,
кто метит ему —
в лоб —
беспощадно и долго.
Пусть будет он цел там, где воздух — как яд,
где гарь вместо рос оседает на каски.
Я здесь без него..,
Затравленный взгляд,
лишенная прав
на обычную ласку.
Храни его, Господи,
на этой земле,
пропитанной болью,
промёрзшей,
траншейной.
Пусть он вспоминает, как в мирном тепле
он гладил рукой по рыжей,
кошкиной шее.
Храни его, Господи,
верой моей —
нательной,
последней,
до хрипа,
до срыва!
Верни его.
Слышишь?!
Живым!
Поскорей!
Мне больше не нужно.
Ничего.
Кроме мира.
Храни его, Господи
© Copyright: Сычева Дарья Сергеевна, 2025
Свидетельство о публикации №125111709002
Свидетельство о публикации №125111709002
Рецензии