Смотрит сумрак жизни вечера,
День её, коротким был.
Дом-работа, вспомнить нечего,
Будто в мире и не жил.
Вроде было всё неплохо,
Как должно быть у людей.
Отчего же, печаль вздохом,
Из груди спешит моей.
Детство, юношество, зрелость,
Старость — в теле ломота.
Тусклых глаз усталых блеклость,
В мыслях тихих — пустота.
Молод был, жить торопился,
Заступал за дней края.
И не понял, как почти вся,
Пролетела жизнь моя.
И пришёл срок жизни вечера,
Словно вор — исподтишка.
Сединою в нём отмечена,
Белой — изморозь виска...
Марковцев Ю.
Сумрак вечера
© Copyright: Юрий Марковцев, 2025
Свидетельство о публикации №125111708542
Свидетельство о публикации №125111708542
Рецензии