Я не хочу рассказывать о своей боли —
она живёт во мне, как поздний снег.
Молчит внутри, дрожит в своей неволе,
как тень, что тихо ищет свой ночлег.
Я не хочу тревожить сердца рану,
в которой — твой невыговоренный свет.
Но всякий раз, касаясь утром рамы,
я чувствую, что прошлого уже нет.
И если завтра станет слишком поздно
и жизнь сломает всё, что я хранил, —
а я любил тебя так тихо, звёздно,
и этот свет во мне никто не победил.
Я не хочу рассказывать о своей боли —
но если вдруг захочешь — загляни.
Там, в глубине, где сердце тонет в боли,
ещё мерцают следы твоей весны.
И я живу. Иду. Но каждый вечер
стоит, как суд за всё, что не сказал.
И если ночь становится чуть резче —
то это я опять тебя искал.
Я не хочу рассказывать о своей боли..
© Copyright: Бачуки Кучава, 2025
Свидетельство о публикации №125111700849
Свидетельство о публикации №125111700849
Рецензии