Осенний вальс перетекает в зимний
переливаясь, как фокстрот в тоску;
зелёные пока ещё картины,
готовятся к холодному броску.
А в небе белый цвет преобладает,
когда вода перетекает в лёд,
где безнадёжно зелень, увядая,
вершит осенний, тихий разворот.
И ты молчишь, преображаясь в тигра,
в кошмарную безмолвность наконец,
кончаются осенних плясок игры
и тихая тоска идёт ко мне.
Как Мендельсон с едва заметным фарсом
с желаньем, чтоб скорее оттолкнуть,
я прислоняюсь безнадёжным вальсом
к холодному, как к проруби окну.
И мысль быстрее утренней позёмки
колышет и качает берега;
и ты молчишь в фактуре той резонно,
и видишь в мире своего врага.
Осенний вальс
© Copyright: Виктор Калугин, 2025
Свидетельство о публикации №125111708476
Свидетельство о публикации №125111708476
Рецензии