Подборка для турнира поэтов ноябрь 2025

Майский чай
—
Разливаю, как хозяйка, чай из темного винила.
Остывает пепел Майка, грозовая льется сила.

Через час заходит солнце, начинаются рассказы:
Спор о музыкальных сходствах,
Как родился рок из джаза.
Про шалаш пивных бутылок и цитаты Керуака;
Путешествия, где Дилан,
Как бродячая собака,
Полюбил Нью-Йорк свободный,
Пустоту морозных улиц,
Во дворах мотив народный
И тушенку вместо устриц.

Глажу мягкие пластинки,
Их обложки лижут руки.
У конфорки фотоснимки,
Словно образы Кабуки.
“Новая глава из книги!
Не подглядывай, а слушай!”
Но, не выдержав интриги,
Я глазами лезу в душу.
«Рыбы бьются плавниками, сверху лед.
Так гибнет битник!»
Не меняется веками растревоженный термитник.
—
Улыбается над домом
Небо месяцем растущим.
Приглашает резким звоном
Повернуть трамвай идущий.
Все здесь кажется старинным,
Тайным, лунно-лебединым.
Светят комнаты-лучины
В окнах, спутанных с жасмином.
Я в глазок калейдоскопа
Вижу странный мир квартиры,
Где из тайных мест раскопок
Полки делят сувениры.
Я не спрашиваю сердце –
«Что случится накануне?»
В стирке небо-полотенце,
Облака в моем шампуне.
 
Make it jazzy
 
кинулась свежим хворостом,
стала безе раскрошенным.
мило-неспешным голосом
долго шептала: «позже...»
сториз с тобой не выставишь…
где это все останется?
нежно-айфонно вызовешь.
скоро такси подтянется.
буднично-спешным мельком
пальцы хватают волосы:
чтоб не читала фейки,
и не листала полосы.
 
Первый снег
 
Первый снег, как первая любовь.
Мне уютно в логове вагона.
На экране белая ворона,
И ложится праздничный покров.
 
Солят для музеев корабли.
Поцелуй хранится на морозе.
Северной морошкой стала осень.
Все сплелось в орнаменте земли.
 
Встреть со мной, как в детстве, первый свет!
Выгляни из маленького дома,
Где окно похоже на икону,
И таится чей-то силуэт.
 
Август
 
Под белым платаном разложены книги –
Как будто я снова на Старом Арбате.
И множество храмов, как в центре религий
Идут по земле, как по вате.
 
Скучают таксисты, за место поссорясь.
У входа в метро дозревают инжиры.
Что скажет бродяге забытая совесть
О бешеном мире?
 
Здесь даже не грустно, что нет в этом смысла.
Никто никому ничем не обязан.
Прорвется стихия, душа обновится –
Ждет новая фаза.
 
Когда-нибудь здесь остановится время,
В блаженстве замрет погибающий Фауст.
А я все смеюсь и ни капли не верю,
что кончится август.
 
Диего
 
Диего, милый, нарисуй
Большого аиста в окне!
Я вспомню долгий поцелуй
И обниму тебя во сне.
 
Во мне холодная змея,
Не бойся шорохов и лжи…
Я не смогла зачать дитя —
В тебе спасение души.
 
Запахнет потом, молоком,
Вернутся рыжие цвета,
И зазвенит просторный дом
Вне кисти, красок и холста.
 
Там долго капает вода
И свет плывет из тишины.
На крыше – облако гнезда,
А в небе – клинопись весны.
 
Вернись к бумаге, сотвори
Младенца, спящего во мне...
Цветы пылающей зари
На белоснежной простыне…