Творить добро мёртвыми руками,
Рожать умертвий, свято веря в жизнь,
Искать рассвет под чёрными веками,
Шептать «держись», когда и сам не жив.
Сшивать бинтами порванные души,
Когда твоя — истлела и нема.
Чужие клятвы со слезами слушать,
Свои давно развеяв по ветрам.
Быть маяком, в котором нет огня,
Но отражать чужой далёкий свет.
И провожать уставший призрак дня
Туда, где для тебя иного нет.
И в этом пепле, в холоде пустом,
Где каждый вздох — лишь отголосок боли,
Ты строишь храм. Не для себя. Потом.
Для тех, кто выйдет из твоей неволи.
Мертвые руки
© Copyright: Александр Пешкин 2, 2025
Свидетельство о публикации №125111707865
Свидетельство о публикации №125111707865
Рецензии