Ветер по полю гуляет дико,
Плачет в рытвинах у сгнивших вех.
Клочья тучи, как монахи в ризах,
Кланяются, словно отпускают грех.
То ли плач по полю стелется,
То ль незримый кто-то водит хоровод,
Ветер свищет, будто делится
Тайной, что хранит восход.
Вот он, путь — распутье безотрадное,
Колокольчик где-то замерцал.
Только ветру воля безоглядная,
Да душе, что с корабля на бал.
И кричу я в сумерки сухие:
«Догорай, последняя заря!»
Только вороны, глухие, злые,
Прочь несутся, каркая, в поля.
Всё прошло, былое — словно не было,
Только ветер, изменив масштаб,
Стелется по нивам диким лебедем,
Упираясь в чёрный остов баб.
И в душе такая же пустыня,
И такой же неотступный звон…
—Кто-то кличет в тёмной паутине?
—Нет, то ветра возмущённый стон.
Возмущённый стон
© Copyright: Игорь Глыжко, 2025
Свидетельство о публикации №125111707301
Свидетельство о публикации №125111707301
Рецензии