Механик утром трется у ворот,
Свой нос суёт туда, куда не просят.
То в бак, то на спидометр пассёт,
То в документы лезет…
Кто, блин, просит?
Скотина в форме, лязгая глазами,
Увидит всё, что прятал втихоря.
Царапину я прикрывал руками,
Рентгеном просветил, наверное…
Блин!
Аптечка, техосмотр – вот беда,
Как Спрут растёт запретов этих список .
Он не уймётся точно никогда,
Пора мне начинать молиться.
Возможно, тихим сапом проскочу,
Пока сидит в гнезде, журналы заполняя.
Узрев меня, орёт как СГУ:
– Машина где, скотина ты такая?
Не оббежать и не объехать мне его.
Он словно хищник притаился у ворот в засаде,
Надеюсь, скоро кто-то мойкой отвлечёт его,
И мы бегом, бегом домой, как лани.
Растёт инструкций список у него,
Он словно белка в колесе,
Туда-сюда летает, и от того всё злее, злее он,
Зарплата у него не подрастает.
Механик
© Copyright: Павел Корольков, 2025
Свидетельство о публикации №125111707070
Свидетельство о публикации №125111707070
Рецензии