О. С. Б

Снова осень шагает
Аллергией по коже.
Сорок третья. Кто знает,
Может быть ещё может...
И вдруг что-то случится...
Золотые одежды...
Ливнем в череп стучится.
Не мечты, но надежды...
Опадает листва
Чтобы после сгореть.
Мы живые едва.
Осень - ма;лая смерть.
Из тепла в холод двери,
В голове мысли-лужи.
И желается верить,
Что кому-то ты нужен.
Оголяются ветки,
Обнажаются нервы.
Как побег с жизни-клетки,
Каждый день самый первый.
Как последний миг каждый,
Хочется чтоб не зря.
Улетают в однажды
Листья календаря.
Красота в сентябре,
В ноябре - грязь и слякоть.
Зло мерцает в добре.
Улыбаться и плакать...
Золото облетит
И исчезнут все краски.
Осень всё обнажит,
Осень сбросит все маски.
То сумбур в голове,
То все чётко по полкам.
Листья в жухлой траве.
Хохочи и вой волком.
Осень - смерть на полгода.
Всё воскреснет что надо.
И мила непогода.
Может просто бравада.
И предсмертный был зуд.
Ремиссия - вот и весел я.
И меня проведут...
До погоста процессия.
Осень. Чтоб не писалось,
Всё ж ты сука унылая.
Пусть осталось мне малость.
Прочь тоска опостылая!
Хоть залейся дождями!
Вой ветрами, паскуда!
Я пустыми ночами
Как дурак верю в чудо...

Я ведь был... Есть сейчас. Значит всё-таки буду!

5 сентября 2025г.