Подвиги простых людей

В краю, где солнце светит ярко,
Где реки мчатся, словно в сказке,
Судьбы переплетены в борьбе,
В сердце Украины — горечь и надежда.

Сквозь дым и пламя, сквозь страх и боль,
Люди идут, не зная, что ждет за порогом.
Старики шепчут молитвы в тишине,
Дети рисуют мир, где нет войны.

На улицах, где смех звучал когда-то,
Теперь лишь эхо — гул и свист пуль.
Но в каждом сердце — огонь, что не гаснет,
В каждом шаге — отвага, что не умрет.

Солдат в броне, с мечтой о доме,
Смотрит в глаза, полные слез.
Он знает, что за спиной — его семья,
И ради них он готов на все.

Женщины, что в полях собирают хлеб,
Смело встречают утро, полное тревог.
Их руки крепки, как сталь, как меч,
Они — опора, они — наш щит.

Судьбы переплетены, как нити в ткани,
Каждый шаг — это подвиг, каждый миг — это жизнь.
И в сердце народа, в его единстве,
Скрыта сила, что сможет все изменить.

Так пусть же светит солнце над землей,
Где люди, как птицы, мечтают о свободе.
И в памяти нашей, в каждом стихе,
Останется подвиг, что не забудется никогда!

Врач, позабыв про сон и про усталость,
Сшивает раны, возвращая к дням.
Его ладонь, что смерти не поддалась,
Дарует жизнь израненным бойцам.
А рядом с ним сестра, почти девчонка,
Стирает кровь с измученного лба.
И в тихом шепоте, и в голосе негромком
Звучит не просьба — ярости мольба.

Водитель старенького, битого КамАЗа
Ведет колонну сквозь ночной обстрел.
Он сотни раз не выполнил приказа
Судьбы-злодейки, что сулила предел.
Он возит хлеб туда, где ждут и верят,
Где в каждом доме теплится свеча.
И этой верой он свой путь измерит,
Рубя узлы сомнений сгоряча.

А где-то там, в заснеженном окопе,
Боец читает весточку из дома.
Простой листок, исписанный торопко,
Дороже всех сокровищ и дипломов.
Там детская рука рисует танки,
И солнце, и зеленую траву.
И он, глотая слезы спозаранку,
Клянется: "Мама, я не подведу".

Старик-учитель в ледяном подвале
Ведет урок для горстки малышей.
Они о Пушкине сегодня не слыхали,
Но знают цену тишины ушей.
Он им читает сказки, как заклятье,
Чтоб гул снарядов не проник им в души.
И это мужество нельзя измерить ратью,
Его ничем вовек не заглушить.

И волонтер, девчонка с рюкзаками,
Несет бинты, консервы, теплый плед.
Она идет нехожеными тропами,
Туда, где гаснет чей-то хрупкий свет.
Ее не гонит долг или присяга,
Лишь сердца зов, что громче канонад.
И в ней горит безмерная отвага,
Сильней любых мыслимых наград.

Так пишется история не в книгах,
Не в сводках штаба, не в сухих статьях.
Она живет в поступках, в этих мигах,
В простых, но несгибаемых людях.
Их имена, быть может, канут в Лету,
Но подвиг их, как вечная река,
Пробьет свой путь и вынесет к рассвету
Страну, что стала намертво крепка...