В поле пшеничном стоял русский солдат,
И на колосья золотые смотрел.
А над полем алел кровавый закат,
И край поля уже горел.
Там, у поля, у самого края,
Шёл с бандеровцами недавно бой.
И хлебный колос дотла выгорая,
Покрывал землю всю золой.
А пшеница в поле созрела уже,
И налитым колосьям придётся стоять.
Но не видно хлебороба нигде,
И не кому хлеб убирать.
Взял солдат в горсть колосья, размял,
Пахло пшеницей, как в деревне родной.
Не война бы, автомат бы снял,
И в комбайн он сел бы свой.
Но, не комбайном, танком по полю,
Держа в ладони пшеницы горсть.
И пронзало сердце от боли,
Когда по колосьям проехать пришлось.
Но, поле тут совсем не родное,
И оно на сторонке чужой.
Тут война, и тут всё чужое,
Ей роднее лишь смерть с косой!
Только смерть пшеницу не косит,
Косит она ржавой косой солдат.
И никто не узнает, не спросит,
Чей лежать будет в поле солдат.
Сожжённые колосья
© Copyright: Сергей Падышев, 2025
Свидетельство о публикации №125111706702
Свидетельство о публикации №125111706702
Рецензии