В молодости: юность сокрылась в страданье,
Как пресс, что выдавливал горечь и грусть
И соки, рождающие в бумаге чернила,
Слова, что не в силах стереть.
И только - вот жизнь не подвластна судьбе, и без пресса форма не та.
Ты выберешь жизнь, ну а я выбрал смерть…
Но почему я живее тебя?
Ты хочешь сказать, что боль не нужна,
От неё лишь горькая спесь?
Что без неё будут танцы,
И будет река,
Что в душе отольётся мечтой?
Но ты забываешь: ты пришёл как и я
От вдоха, что болью, взродила жизнь.
И, больно мужаясь, ты болью страдал,
Выбирая меж "должен" и "хочешь".
Ты думал, что если упрятать звонки,
Что звенья грохочут в движении,
То будто бы птица, что в небе парит,
Но на фоне обоев, да в клетке.
Моё же признание вам, господа: мы все в этой клетке ютимся,
Кто-то мечтает, а кто-то ослаб…
Но правда покой всё же дарит.
Но правда покой всё же дарит
© Copyright: Иван Рахманов, 2025
Свидетельство о публикации №125111706459
Свидетельство о публикации №125111706459
Рецензии