М. Цветаевой

…Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед (М.Цветаева)

Стихи Ваши столь щедрою лозою
Под прессом лет бродили как вино
И были Вы тогда прАвы, не скрою,
Что им созреть ко сроку суждено.

О, если б знали Вы, как повезло
Вам своевременно из мира удалиться,
На полках книги ныне пылью занесло,
А строк нектар смог в уксус превратиться.

Ну что там Вы, и Пушкин позабыт,
Онегина никто уж не читает.
И виноват во всем совсем не быт,
А тьма невежества, что силу обретает.

Но есть надежда, что духовная чума
Пройдет, как и обычная зараза,
Ведь мир не раз уже сходил с ума,
Желая хлеба лишь и зрелищ праздных.

Что взять с безумного, больны его слова
И даже рифма вряд ли их излечит,
Но вдруг подхватит этот бред молва
И вознесет глупца бездарных вече.

Мне нравится, что Вы больны не тем же,
Что Ваш испил соцветия  настой,
Стихи сейчас, как драгоценный жемчуг
И часто мой бокал теперь пустой.