Размышления о смысле поэзии

***
Что стих? Как мимолетное виденье,
Как зеркала осколок, просто так.
И нет в нем вроде никакого загляденья,
Кто пишет стих, наверное, чудак.

Как мысль несёт рассудок слова,
Так слова свет пронзает ночь,
Я не скажу, что я писать готова,
Но разум должен в этом мне помочь.

И каждый раз сомненье гложет душу,
Ведь- «мысль, изречённая есть ложь»
А может я вообще уже «кликуша»?
И путь не тот случайно изберёшь?

Как много было сказано об этом,
И Тютчев прав или неправ, как знать?
И как при этом быть ещё поэтом?
А может лучше просто помолчать?

Когда реальность оглушит тебя неправдой,
Иль просто смыслом искажённой сути,
Какой прикрыть себя тогда бравадой?
Нет слов простых, уж вы не обессудьте.

А может лучше и бороться, и искать,
И не сдаваться, это с детства знаю,
И не молчать, а что - нибудь сказать,
Тогда я истину в себе познаю.

А ваше мнение на этот счёт,
Как вам писать и трудно, и легко?
Ведь жизнь течёт, по- прежнему течёт,
И всё уходит слишком далеко.

***