Биполярное небо

Я свеча на ветру. То огонь, то свеча.
То от боли кричу, то молчу, просто молчу.
На столе - пузырёк: фенибут, литий, ксанакс.
Мой панцирь трещит.
Я не сильный. Я просто привык жить уже так.
Мир двоится:
то ад, то цветной клубок.
«Дай мне руку. Но только не трогай. Не смей. Я не смог».
И под утро, в стынущий потолок вглядываясь,
Я ловлю тот единственный, ровный кусок
Ни восторга, ни ужаса. Просто покой.
Просто выдох. Просто тиканье часов за стеной.
И опять этот марафон.
Мир сжат до размеров сияющих окон.
Я кто-то, я призрак, я плачу огнём,
Я выжму себя голыми руками.
Я куплю три букета, не зная - зачем,
Со всеми помирюсь, кого предал,
Не помню, не помню, не помню, устал, но, Мария,
Я должен признаться, прости, я хотел не туда и не так,
Я видел рассветы такие, что пахнут…
Остановите. Кто включил этот свет?
Он режет, как бритва. Какой же я идиот.
Зачем я сказал это? Зачем я принёс этот хлам?
Вот щель под диваном. Там тихо и пыльно.
Лежи и дыши. Или не дыши. Всё равно.
Все моё - пыль на ветру.
Мои «я люблю» - просто ложь в пустоту.
А после немного - новый скачок.
И сердце, как молот: тук-тук-тук-тук.
Сегодня я кто, а завтра - кто я?
Живу по щелчку невидимого пальца,
Что оторвался лет в восемнадцать…
И не починить. И не найти. И не вернуть.
Останься, прошу.
Нет, уходи.
Останься…