Вот так, стихи – не миссия, не чудо,
Стихи писать – ромашки вышивать.
Спасибо, что покоится под спудом
Тот юноша, не спившийся едва.
На счастье, есть намного интересней,
К тому же, безопаснее дела,
Чем музыку ненайденных созвездий
Приклеивать к поверхности стола.
За девичьи восторженные слёзки,
За право спать в канаве в пиджаке,
За наглость обниматься с Маяковским,
На постамент запрыгнув налегке,
С балкона улетел безумный Паша,
Нырнул в окно отчаянный Сергей,
Тихонько напиваются с мамашей
Олег, Стасян на сломанной ноге.
Взъерошенным восторженным поэтом
Прокуривать ночные кабаки...
Я лучше на войну поеду,
Деревьев насажаю вдоль реки.
Вот так, стихи не миссия, не чудо...
© Copyright: Дмитрий Викторович Бобылев, 2025
Свидетельство о публикации №125111705125
Свидетельство о публикации №125111705125
Рецензии
