Фонари тлеют вполнакала,
Пуховик пронимает ветром.
Друг плюёт в белизну канала:
– Вот скажи, для чего всё это?
Помогает не смысл ответа,
А сама позвонить возможность.
Меркнет зарево сигареты
На его пожелтевшей коже.
Вдоль простывших бредем аллей,
Будто слякоть нам по приколу.
А Андрюха лежит в земле,
У него в голове осколок.
Фонари тлеют вполнакала...
© Copyright: Дмитрий Викторович Бобылев, 2025
Свидетельство о публикации №125111705098
Свидетельство о публикации №125111705098
Рецензии
