Критик выходит на воздух
Из сумрачной пятиэтажки.
Я подарил ему роздых,
Зашёл за малотиражкой.
Он препарирует тексты
Ни дня, ни себя не жалея.
Зима начинает бегство
По звонкой сырой аллее.
Сморщенный ярким светом,
Курит одну, вторую.
Время писать сонеты,
Сны и весну рифмуя,
Думать: как сок из шпротов,
Луч на дорогу вытек.
Но из окна напротив
Смотрит знакомый критик.
Критик выходит на воздух...
© Copyright: Дмитрий Викторович Бобылев, 2025
Свидетельство о публикации №125111705089
Свидетельство о публикации №125111705089
Рецензии
