В коммерческом потоке тиражей
И в самиздате цвета книжной пыли
Стихи напоминают мне людей,
Которые живут, а может жили.
Бывают вирши разными. Порой
Не бьётся пульс в куплете пустотелом.
Они не то смеются над тобой,
Не то самоубились неумело.
Есть рифмы, как бунтарские мужи
И строчки, что, как молодость, наивны.
Одними украшают гаражи
Другими – разноцветные витрины.
Стихи поют и плачут о былом,
Пытаются судить о настоящем.
Они твой собеседник за столом
И собутыльник в кабаке звенящем.
Стихи врачуют, если исцелять
Боль от потерь хоть что-нибудь способно.
Их можно ждать, любить, не понимать
И даже пародировать беззлобно.
Но есть такие, как алмаз в золе,
Стихи-изгои, грустные немножко
Их редко привечают на земле,
И часто провожают по одёжке.
В них правильные сказаны слова
Пускай их вид порой не безупречен,
Но вопреки законам естества
Их мудростью наш мир очеловечен.
Стихи
© Copyright: Саша Сорокина, 2025
Свидетельство о публикации №125111705071
Свидетельство о публикации №125111705071
Рецензии