Стоит ноябрь-день на дворе,
берёз макушки серебрит,
и в этой снежной мишуре-
следы живущих — как иврит.
Кто разберёт сей тайный сказ,
запутанный узор путей?
Прочтёт ли чей-то зоркий глаз,
историю страстей, людей?
Они исчезнут в свой черёд,
когда метель их заметёт.
И почерневший, талый лёд,
не вспомнит тот минувший год.
***
© Copyright: Игорь Викторович Беляков, 2025
Свидетельство о публикации №125111704378
Свидетельство о публикации №125111704378
Рецензии