Безлюдная, недвижимая, сонная,
Засыпанная снегом тишина.
И чёрное лицо пятна оконного,
И за границей этого пятна,
Не тронутое белыми завесами,
В неряшливой и мрачной наготе –
Несбывшееся, что любил и пестовал
Неведомо когда и кто.
Лишь где
Остановиться ветрому дикому,
На миг, чтоб только дух перевести,
Где ни людскими, ни святыми ликами
Углов не осветить, не окрестить.
Он пролетит – пугливо, заполошенно,
Неосторожным стылым сквозняком,
И под охапкой снега, на пол брошенной,
Не скрипнет половица.
Мёртвый дом –
Давно не дом, не крыша, не пристанище,
Не путнику обещанный ночлег.
Лишь ветер гулко свищет на пожарище
И падает холодный белый снег.
Снег
© Copyright: Максим Рычков, 2025
Свидетельство о публикации №125111704241
Свидетельство о публикации №125111704241
Рецензии
