Рассыпется «я» на песчинки имён,
На шорохи, тени и блики.
Я буду навеки освобождён
От тяжести смертного лика.
Как странно, что жизнью я звал не тебя,
И чувства легли на скошенном поле
Выпавшим снегом моего ноября
Где сердце тоскует о воле
Ты станешь не частью, а сутью вещей,
Проникнув в сознание камня.
Поймешь молчаливый язык у корней
И вечность, что дремлет под нами.
Как странно, что жизнью я звал не тебя,
И чувства легли на скошенном поле
Выпавшим снегом моего ноября
Где сердце тоскует о воле
Не нужно искать в суете старых дат
Законченный почерк и голос.
Я — тихий ответ, а не громкий вопрос,
Созревший, как выцветший колос.
Как странно, что жизнью я звал не тебя,
И чувства легли на скошенном поле
Выпавшим снегом моего ноября
Где сердце тоскует о воле
Снегом моего ноября
Поле
© Copyright: Станислав Чайковский, 2025
Свидетельство о публикации №125111703951
Свидетельство о публикации №125111703951
Рецензии