Ты последняя сбывшаяся мечта,
мотылёк на клинке моего меча.
Я хочу беречь –
и я не поднимаю меч.
Тишина от маленького крыла.
Ты сама во мне что-то уберегла.
Я теперь дышу,
и в лёгких тепло ношу.
Я смотрю, как к тебе прикоснулся свет,
и как солнце мерцает в густой листве.
А ведь было – ни выдохнуть, ни вдохнуть,
словно я тону.
Я хочу взлететь,
не оставить тебя одну.
мотылёк
© Copyright: Оль Костюченко, 2025
Свидетельство о публикации №125111703875
Свидетельство о публикации №125111703875
Рецензии