Ноябрь разливал по сосудам вино,
прощались, курлыча, залётные птицы,
а Ей так хотелось к их стае прибиться.
На день ли, на целую жизнь, всё равно.
Бессонные ночи ныряли с моста,
а дни умирали, без стона, без плача.
Она оставаться умела прозрачной:
почти невидимка, почти пустота.
Под тонким стеклом нет ни стен, ни угла -
рождественский шар, где снежинки зависли.
Там в голову лезли суровые мысли,
и буковки кисли, не зная пера.
Там счастья был выпит последний глоток,
там чувствам казалось - несносно и тесно.
Размазывал дождь по тарелке небесной
осеннего солнца остывший желток.
И змеи шипели, что просто могла
болтать про ромашки и про незабудки.
Но "добрые люди" в здоровом рассудке
опять затевали дурные дела.
И шарик заснеженный, мира макет,
разбился на части, и мира не стало...
Она на окне запотевшем писала,
что радости нет,
больше радости нет.
Радости нет
© Copyright: Окунева Анна Валерьевна, 2025
Свидетельство о публикации №125111703707
Свидетельство о публикации №125111703707
Рецензии
Грустное и болючее и противоядия от этого нет.
Да, Анна, радость - это такая тонкая материя, что даже когда и есть,
внезапно перестаёшь ощущать её.
Букашечка 28.11.2025 14:51 • Заявить о нарушении
Да, Анна, радость - это такая тонкая материя, что даже когда и есть,
внезапно перестаёшь ощущать её.
Букашечка 28.11.2025 14:51 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.