Больничной койки скрип и тишина,
И капельницы счёт — тоскливый стук.
В окне висит холодная луна,
Замкнулся жизни безнадёжный круг.
Когда-то мир был сценой для меня,
Где я кутил, смеялся и гулял.
В угаре ночи, пламени огня
Семью свою напрасно променял.
Был дом, где ждали мать, отец, два брата,
Простой и тёплый, искренний уют.
Но мне казалось, жизнь моя богата
Лишь там, где вина пенистые льют.
Ночь проходила в дымном кабаке,
В объятьях тех, чьих не упомнить лиц.
Я плыл по бурной, гибельной реке,
Не зная ни пределов, ни границ.
Теперь палата. Белые халаты.
И боль в груди, что не даёт дышать.
Я вспоминаю прошлые закаты,
И хочется отчаянно кричать.
Я вспомнил всё, когда потух так рано,
Когда фитиль мой начал догорать.
Но поздно. Сердце — ноющая рана.
И некому здесь руку мне пожать.
Безвозвратный путь
© Copyright: Виктор Бабушкин 2, 2025
Свидетельство о публикации №125111703538
Свидетельство о публикации №125111703538
Рецензии