И ты рисуешь глубину светом,
На трельяже стоят цветы.
жаль, что я родилась лишь поэтом,
Не художником, как ты.
Твоя палитра ловит блики утра,
Пейзаж в окне — законченный сюжет.
А я плету из слов узоры мудро,
Пытаясь описать рассвет.
Ты ловишь мир на кончик кисти,
В мазках — и солнце, и гроза.
А я ищу в опавших листьях
Слова, чтоб верили глаза.
Ты видишь цвет, а я — лишь звуки,
Но разве в этом разница большая?
Ведь мы спасаем мир от скуки,
Его по-своему спасая.
Твой каждый штрих – законченный рассказ,
Застывший миг, что вечно будет длиться.
А я в узорах витиеватых фраз
Пытаюсь этим мигом поделиться.
И ты рисуешь глубину светом,
На трельяже стоят цветы.
жаль, что я родилась лишь поэтом,
Не художником, как ты.
И твой холст впитал закатный пламень,
Молчание застывших поз,
А мой удел — лишь строчек хрупкий камень,
В котором эхо позабытых грёз.
Художник и поэт
© Copyright: Виктория Свечник, 2025
Свидетельство о публикации №125111703534
Свидетельство о публикации №125111703534
Рецензии