Калейдоскоп души

Ещё вчера осенние приметы
Вливались в наш привычный лексикон.
А нынче за окном — зима, и где-то
Звучит её серебряный клаксон.

Белым-бело! И в этом чистом гимне
Приходит с Буниным к нам зов святой:
«Москва моя, Москва моя, — я гибну
От яркой красоты перед тобой!»

Снег падая, кружится, словно пьяный,
И как дитя, смеётся и поёт.
Нам кажется, что жизнь, как в детстве раннем,
По улице куда-то нас ведёт.

Белым-бело! И в этом белом гимне
Приходит к нам Каччини сольный ряд.
Смотри, как он ложится на Неглинной,
На Поварской, на Сретенке… Арбат…

Снег падает, и сразу всё белеет:
И жизнь, и смерть, и горе, и печаль.
Нам кажется, что город наш болеет,
Да так, что нас ему ничуть не жаль.

Белым-бело! И в этом белом танце
Приходит к нам с Сальери звездопад.
И кажется ужасным преступлением
Вчерашний золотистый листопад.

Уже и дождь не капает из тучи,
Не бьёт по стеклам мутным невпопад.
А воздух стал прохладней и колючей,
И будто чище стал и проще взгляд.

Зима идет, — в том нет ни капли фальши,
Пора метелей, вьюг и белых мух.
А мы живём и чувствуем всё дальше
Суровый, но такой любимый дух.

Белым-бело! Но в этом праздном гимне
Приходит к нам Беллини — свет его,
И, как бы ни был замысел старинным,
Не повторится он ни у кого.

Как будто в белоснежном оперении
Услышал город музыку небес,
И всё земное кажется смирением
Перед величием неземных чудес.

Белым-бело — и в этом берегиня!
Приходит к нам Петрарки клич, и вот
В нём оживает чудо-героиня,
Сверкая, как на ёлке Новый год.

Как разноцветный шарик, развеваясь,
Летит, сверкая в ветреный поток,
Там девушка Марина, не стесняясь,
На голову надев цветной платок.

Наследница безумного Синдбада,
Поэтов и отчаянных повес?
Стремится в неизвестное — так надо,
Взлетая вместе с группой стюардесс.

И даже ночью, в белом одеянье,
Прекрасен город, словно белый храм,
Сияет он, как в вечности сиянье,
Которое вовек не снилось нам.

Белым-бело! И чувства эйфории
Приходят с Пушкиным к нам — правь и явь:
«Какое счастье быть нам всем в России,
Грехи свои по полю разметав!»

Не все грехи, а только лишь пороки,
Что людям в наказанье за дела
Даны Творцом, когда земные сроки
Идут к концу… А хочется тепла!

Но ты его почувствуешь, как прежде,
В холодном мраке — там лишь белый цвет,
Где даже тень любви живёт в надежде,
Что Божий суд смягчится… — Или нет?..

        17.11.2025 г.