Мне снится музыка, что в такт мирам поёт,
Строфа, как парус, мчит в другие страны.
Перо же-будням скучный счет ведет
И пишет в дневники о новой ране.
Я слышу, что у Анны горечь — сталь,
Поэма — вызов, брошенный судьбине.
А у меня — житейская печаль,
Жизнь тянется, подобно паутине.
Слова сбираю, будто жемчуга,
Чтоб выткать саван из набора букв.
Пишу о том, что золото-фольга,
И что ищу приюта среди вьюг.
Но в путанице будничных тревог,
В шипенье масла, в тиканье часов
Живёт мой тихий, трепетный восторг
Любви к тому, что чувствуешь без слов.
Будничное
© Copyright: Чернильная Надежда, 2025
Свидетельство о публикации №125111700279
Свидетельство о публикации №125111700279
Рецензии