Для кого, для чего, а надо?
Стерпит всё родная бумага.
Только эхо моё за стеклом
Блуждает в потоке ночном.
И круги на воде исчезают,
Тонут с камушком в бездне тревог.
На бумаге мысли рыдают,
Засыпают потом возле ног.
Положил бы на пыльную полку
Своей бренной души у печи.
Не горят эти жизни осколки,
Хотя, кажется, горячи…
В печь толкаю, толкаю руками,
Будет легче, освободят?
Но в душе живут они сами,
Рукописи не горят.
Рукописи не горят
© Copyright: Андрей Зорькин, 2025
Свидетельство о публикации №125111702117
Свидетельство о публикации №125111702117
Рецензии