Через них проросли леса,
Вернулись домой не все,
Хоть пой ты в церковном хоре,
Хоть бегай по вешней росе.
И досужими разговорами
О ценах, повторах, днях,
Не вернешь ни того, ни другого,
Не вырастишь зелень на пнях.
Фестивалим, внушаемся, плача,
Ленты с флагами гордо несем,
И надеемся на удачу,
И надеемся, что пронесет.
Но не вор с высокой трибуны,
Обличающий чей-то мрак,
Мне милее, а те, что снова
Кусок хлеба несут в барак.
Не стремясь к проявлению силы,
Но пытаясь избавить от мук,
Прорастает моя Россия
Через тысячи дружеских рук.
03.05.2023
Гитарам - в струю
© Copyright: Владислав Рад, 2025
Свидетельство о публикации №125111702023
Свидетельство о публикации №125111702023
Рецензии