Пытаюсь в мир свои просунуть медяки,
Простые истины, потёртые слова.
Они в ладони жгут, как угольки,
И кругом отчего-то голова.
Протягиваю их – прохожий хмурит бровь,
Мол, старый хлам, не в моде этот звон.
Им подавай купюры и любовь,
Чтоб курс её был к небу устремлён.
А я стою, и горсть моя пуста,
И медяки рассыпались у ног.
Мир не берёт. Быть может, простота
Переступить не в силах за порог?
Или сломался мир? Глухой, слепой,
Не видит блеск в потёртой мелюзге?
А может, я... сломался сам собой,
И медяки – лишь ржавчина в руке?
Медяки
© Copyright: Александра Пальмина, 2025
Свидетельство о публикации №125111701973
Свидетельство о публикации №125111701973
Рецензии