Имел я дни с другим мышлением

Имел я дни с другим мышлением,
Стихи я бурные писал.
В них — вихрь надежд, огонь горения,
И мир в оттенках алых знал.

Но время стёрло пыл бывалый,
Утих напор, угас пожар.
Теперь лишь отзвук идеала
В тиши страниц — мой старый дар.

В стихах ищу я пыл известный,
Как будто это карнавал.
В них отблеск радости небесной,
Что душу нежно озарял.

Строка за строкой — как вихрь весенний,
Как смех, что льётся сквозь года.
В них свет, и трепет, и волнение,
И тайна, скрытая всегда.
В них ритм, что бьёт, как пульс чудесный,
И краски, что огонь зажгли.

Здесь маски, шутки, звон капели,
И смех, и шепот, и призыв.
В них всё, что сердце захотело,
В них — праздник, что не повторим!
Но за весельем — след невеский,
Как тихий отзвук прошлых дней.

В них радость сплетается с тоскою,
И свет, и тень, и боль, и смех.
В них жизнь, что мчится пред собою,
Как вихрь, как музыка, как грех.
В них смех, как звон монет чудесный,
И ветер, что в лицо ударил.

Здесь рифмы пляшут, как подружки,
И строки льются, как вино.
В них счастье, шутки, звонкие звуки —
Всё то, что сердцу так дано.
В них отзвук чувств, что так чудесны,
Как первый взгляд, как тихий зал.

Здесь каждый слог — как прикосновенье,
Как шёпот, что волнует кровь.
В них нежность, страсть, и вдохновенье,
И счастье, что живёт в нас вновь.